是握火的手，
有没有刻着“慎”，
是纵火的心，
有没有装着“生”。
雪落雁门时，“慎心碑”上的铜片闪着微光，像无数个小太阳，融着人间的寒，也融着人心的“劫”。赵莽望着这幕，忽然听见地脉深处传来一声轻叹——不是叹息，是欣慰，像老匠人在说：“莽娃，这回啊，你总算懂了——真正的匠魂，不在造出多厉害的火雷，在守住心里的‘慎’，让那‘慎’字，永远像扳指的光，照着人间的路，别让它歪了，别让它暗了。”
而他知道，这条路的尽头，
从来不是劫火的灰烬，
是慎心的光，
是护生的花，
是天地间，
永远与自然共生的、
“生生不息”的人间。
《地火明夷》
第十章：护腕灼心
嘉靖三十七年秋，雁门的月光被硫磺烟滤成冷白，在倭寇武士腰间晃荡的铜扳指，像枚带血的问号。赵莽盯着那枚“慎火”扳指，指腹隔着布料蹭过腰间的牛皮护腕——护腕内侧的“护生”二字，针脚间渗着的陈年血渍，此刻正隔着皮肤发烫，像老匠人临终前塞护腕时，指尖按在他腕骨上的温度。
三年前的泉州港在记忆里翻涌：老匠人被倭寇用刀背敲断手指，扳指滚落时“慎”字磕在青石板上，崩掉的边角溅起火星，像他此刻眼底要烧起来的火。“火能生，亦能灭……”老人被拖进火海时的吼声，混着妻子蓝布衫烧着的“滋滋”声，此刻在硫磺烟里格外清晰，与武士甲胄的碰撞声，织成一张密不透风的“劫网”。