苏怀瑾的心猛地一沉，像被药碾的铜轮重重碾过，钝钝地发疼。这段时间，她忙着应对源源不断的患者、优化健康方案、跟进数据反馈，脑子里全是“转化率”“依从性”“数据模型”这些词，却从未细想过“传承”二字的重量。技术可以迭代，方案可以优化，但没有传承人，一切都只是建在流沙上的楼阁，看着坚固，实则经不住时光的冲刷。
“我想好了。”祖父定定地看着她，目光里带着不容置疑的认真，那是苏怀瑾从小就熟悉的眼神——当年祖父决定收留那个被遗弃的病婴时，也是这样的眼神；后来坚持要保留仁济堂的老药圃时，也是这样的眼神。
“周末开个青少年中医药研学班，”祖父的声音不高，却字字清晰，“不用教多深的道理，不用背枯燥的条文，就带他们认认药草，闻闻药香，摸摸药碾，让他们知道中医不是老掉牙的古董，是有意思、有用处的学问。我来当顾问，给你把把关，你看怎么样？”
他抬手指向窗外仁济堂的后院，阳光正透过梧桐叶的缝隙，在空地上洒下斑驳的光影：“那片空地闲着也是闲着，不如改成小药圃。种点好活又常用的薄荷、紫苏、金银花、蒲公英，让孩子们亲手种、亲手采，体验从土地到药材的过程。你小时候不就最爱蹲在药圃里看种子发芽？能盯着看一下午，连饭都忘了吃。这比在课堂上念《本草纲目》管用十倍。”
苏怀瑾看着祖父眼里闪烁的期待，恍惚间回到了童年——自己踩着小板凳，趴在药柜前看祖父碾药，铜药碾转动的“咕噜”声混着药香，成了最安心的背景音。她突然笑了，眼里的愁云像被阳光蒸融的晨雾，瞬间散去。
“好啊，爷爷。”她拿起那本“草木记”，指尖触到粗糙的纸页，像是握住了一段沉甸甸的时光，“我们一起努力，让更多孩子知道，中药有多可爱，中医有多有趣。”
祖父的嘴角缓缓绽开笑容，眼角的皱纹像水波一样漾开。他拿起拐杖，轻轻敲了敲地面，铜铃又发出清脆的响声，像是在为这个决定喝彩。窗外的阳光正好，落在“草木记”的封面上，那三个字仿佛也镀上了一层温暖的金光。
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