他盘腿坐在客厅的地毯上，故意拨了几个不成调的和弦，发出了“嘣嘣”的怪响。
苏恩又捂着耳朵跑过来：“爸爸，你弹得好难听呀！”
“是吗？”苏哲哈哈一笑，“你看，音乐有时候也会‘跑调’，弹得不好听。但重要的是，爸爸刚才想弹琴了，就把心里的声音弹了出来。好不好听是别人的事，开不开心是自己的事。”
他放下吉他，看着女儿，换了个问法：“恩又，你告诉爸爸，幸福是什么味道的？”
恩又被问得一愣，歪着小脑袋想了半天：“是……是甜甜的草莓蛋糕的味道！”
“那开心呢？”
“是爸爸做的可乐鸡翅的味道！”
“那想念妈妈的时候呢？”
“是……是酸酸的，像柠檬水。”
苏哲的眼睛亮了起来：“你看，这些味道，别人尝不到，只有你自己知道。把这些别人不知道的味道，变成大家都能听懂的话，就是写歌了。”
他循循善诱，没有教一个乐理，没有说一个音符，却像一把钥匙，轻轻打开了女儿心里那扇关于“创作”的，紧锁着的小门。
苏恩又的眼睛，也一点一点地亮了起来。
她好像明白了。
她跑回房间，重新拿出了那个画画本，这一次，她没有再偷偷摸摸。