苏寒的呼吸一滞。奶奶？他最后一次见奶奶，是在二十年前的冬夜。当时他才三岁，发着高烧，奶奶裹着他跑了三条街，敲开了废品站的老门。后来奶奶被天管局的人带走，再也没回来。
“您骗我！”他的声音发颤，“我奶奶早就……”
“死了？”老人打断他，黑布下的左眼突然渗出鲜血，“她没死，只是被关在诗魂冢里。二十年了，每天都在等你。”
苏寒的矿灯“啪嗒”掉在地上。他颤抖着趴到地洞边，往下望去——洞里没有想象中的骸骨，而是一间石屋。石墙上挂着幅褪色的画像，画中女子穿着蓝布衫，抱着个襁褓，正是记忆里的奶奶。画像下方的石桌上，摆着个缺了口的瓷碗，碗里盛着半块凝固的红薯，和老人手里的一模一样。
“奶奶……”苏寒的眼泪砸在青石板上，溅起细小的水花。他顺着洞壁的石砖往下爬，指尖触到潮湿的苔藓，突然摸到块凸起的砖——砖上刻着“小寒”两个字，是他六岁时歪歪扭扭写的。
“进来吧。”老人的声音从洞底传来，“你奶奶等你很久了。”
苏寒咬着嘴唇，钻进地洞。
石屋很小，却收拾得干干净净。墙角的陶罐里插着野菊花，石桌上摆着本《唐诗三百首》——和他怀里那本一模一样，连书脊的裂痕都分毫不差。
“坐。”奶奶的声音从里屋传来。
苏寒转身，看见里屋的木床上躺着个身影。她盖着条蓝布被子，头发白得像雪，可当他走近时，那身影突然动了动，抬起手——正是奶奶的手，手背上有块他熟悉的胎记，形状像朵梅花。
“奶奶！”苏寒扑到床边，握住她的手。她的手冰凉，却带着熟悉的温度，“您……您不是被天管局带走了吗？”
“傻孩子。”奶奶笑了，眼角的皱纹里盛着星光，“那天他们来抓我，是因为我藏着本《诗魂典》——里面记着华夏所有诗魂的秘密。”她指了指床头的木匣，“他们拿走了典籍，却没发现，真正的诗魂，早就刻在你身体里了。”
苏寒想起昨夜的异变，想起那本《唐诗三百首》化作金粉钻进皮肤的瞬间：“所以……我的诗魂，是奶奶传给我的？”
“不。”奶奶摇了摇头，“是诗传给你的。华夏的诗，本就是活的。它们藏在每一片落叶里，每一滴雨水里，每一个背诗的人心里。你奶奶只是个引路人，把你领到了诗魂冢。”
“那诗魂冢……”