尽管汗水几乎糊住了眼睛，他的眼神却专注得可怕，仿佛整个世界只剩下手中的剑和那重复了千百次的轨迹。
每一次挥剑，都带起沉闷的风声，动作虽显稚嫩，却透着一股子磐石般的倔强。
“啧！”
一声清晰的不屑嗤笑从旁边传来。
赞德手里的木剑像是没有骨头，软塌塌地垂着，剑尖几乎拖在地面。
他整个人松松垮垮地站着，重心歪斜，脸上挂着明晃晃的厌倦和轻蔑。
“老猫头，天天练这个，练这个，”他模仿着菲利斯严肃的语气，尾音拖得老长，充满了揶揄。
“手都挥断了，有什么用啊？”
他夸张地翻了个白眼，用木剑的钝头有一下没一下地戳着地面，发出笃笃的轻响。
菲利斯的脚步顿住了。
他缓缓转过身，灰白的眉毛下，那双鹰隼般的眼睛锁定在赞德身上。
空气仿佛瞬间沉重了几分。
他仿佛早已习以为常，只是用那种能穿透皮肉、直视骨髓的目光盯着赞德，声音低沉得如同闷雷滚过。
“不服？不想练就围着圣殿跑三圈”
菲利斯皮笑肉不笑的说道。
“迂—腐～”