“在想，原来摆脱‘病源’这么简单。”艾莉森笑了，“以前总觉得他们是父母，我必须忍着。可忍到最后，疼的是我自己，他们也没真的开心。”
就像母亲逼她喝过敏的鸡汤时，与其说是为她好，不如说是享受“女儿听话”的掌控感；父亲叹气说她“不务正业”时，或许是在害怕她脱离自己规划的轨道，显得他这个父亲“没本事”。那些以爱为名的伤害，说到底，藏着的是他们自己的恐惧和执念。
离开汉堡店时，雪小了些。卢卡斯牵着她的手往民宿走，踩在积雪上发出咯吱咯吱的声响，像首轻快的歌。路过一家24小时药店，艾莉森突然停住脚。
“怎么了？”
“我以前总在这里买胃药和助眠片。”她望着药店的玻璃门，“现在好像不需要了。”
卢卡斯顺着她的目光看过去，然后转过来认真地说：“以后不舒服，先告诉我，我们去看真正的医生，或者……就单纯让你休息一天，什么都不做。”
民宿在老城区的巷子里，木质楼梯踩上去会发出轻微的吱呀声。推开房间门，窗台上摆着盆多肉，玻璃上结着漂亮的冰花。艾莉森脱了外套就扑到床上，柔软的被褥裹着她，没有了家里那股永远挥之不去的消毒水味（母亲总说她“身体弱，要常消毒”）。
“你看。”卢卡斯指着窗外，“月亮出来了。”
云层散开，一轮满月悬在天上，雪地上泛着银白色的光。艾莉森忽然想起小时候，有次发烧到39度，母亲却坚持不让去医院，说“发发汗就好了”，是父亲偷偷背着她去了诊所。那时候的父亲，眼里是有疼惜的。
“他们或许……也不是天生就这么糟糕。”她轻声说。
卢卡斯走过来，坐在床边：“人会变的，尤其是被生活磨得只剩执念的时候。但这不代表，你要为他们的执念买单。”
就像母亲年轻时也曾是爱穿红裙子的姑娘，却在日复一日的柴米油盐和邻里比较中，把“女儿嫁个好人家”当成了自己唯一的人生成就；父亲也曾有过想当画家的梦想，却在现实里活成了“稳定至上”的信徒，然后把这份妥协强加到她身上。
可理解不代表原谅，更不代表要留在原地被消耗。
那晚艾莉森睡得很沉，没有噩梦，没有惊醒。第二天醒来时，阳光透过冰花照进房间，暖融融的。她摸了摸自己的胃，平平整整，没有一丝隐痛；太阳穴也清清爽爽，像被晨露洗过。
卢卡斯已经买好了早餐，热牛奶冒着热气，三明治里夹着她爱吃的煎蛋。