当蜀吴两国的使者在阵前握手时，孙权望着长江上的落日，仿佛看见母亲站在甘露寺的塔楼上，鬓边插着那支玉簪，对他说：“你父亲当年总说，江水是活的，能载船也能翻船。治理江东，得像这江水一样，该柔时柔，该刚时刚。”
建业的宫殿里，新酿的酒已经开封。
孙权给母亲的牌位斟了一杯，忽然听见窗外传来孩童的笑声——那是他的小儿子，正拿着孙策留下的那杆银枪，在院子里跑来跑去。
“母亲，”他举起酒杯，对着牌位轻声说，“江东的麦子熟了，百姓们都吃上热饭了。”
风像一个调皮的孩子，从窗缝里悄悄地溜进来，轻轻地吹拂着烛火。
那烛火仿佛被风的轻抚所惊扰，微微地摇晃起来，如同一个舞者在风中翩翩起舞。
这情景，让她不禁想起了当年在寿春的那个夜晚。
那时的她，还是一个年轻而羞涩的女子，而孙坚，则是那个英勇而豪迈的男子。
那个夜晚，孙坚为她点亮了一盏油灯，那微弱的灯光在黑暗中显得格外温暖。
如今，岁月已经流逝，孙坚也早已离去，但那盏油灯的影子却始终萦绕在她的心头。
每当她看到烛火轻轻摇晃，就仿佛看到了当年孙坚为她点亮油灯的那一刻，那个充满温情和爱意的瞬间。
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